Колючка
У дороги, в пыли, и у всех на виду,
Оградившись от мира шипами,
Я спокойной и тихой жизнью живу,
Не сравнить с полевыми цветами.
Меня незачем рвать, я – невзрачна на вид,
И не все смогут мной пообедать.
Но вот только одно душу мне теребит,
И об этом хочу вам поведать:
Не могу я понять, почему же цветы
О других по «обёртке» лишь судят?
И уж если родилась колючкою ты,
С тобой знаться никто не будет.
«Раз ты мрачный на вид», рассуждают они,
«Странный, грязный, колючий, то значит
Ты такой же мерзкий и гадкий внутри,
Ну не может же быть иначе?!».
С тобой даже не будет никто говорить,
«Не кольнёт – так ужалит словами,
Ну зачем же с такими дружбу водить,
Посмотри, она вся с шипами!»
И так было всегда, сотни, тысячи лет.
От родителей к детям и к внукам
Сквозь века, до нас дожил страшный завет
Благодаря грязным слухам.
Ну хоть кто бы, хоть раз со мной заговорил,
Дал бы шанс оправдаться, послушал,
Он бы сразу про глупости эти забыл
Заглянул бы ко мне в душу.
Там нет грязи, нет лжи, нет фальшивых манер
Лишь обида за непонимание
Но готова простить я всех этих химер
За чьё-то ко мне внимание…
Но, увы, не судьба, мир мне не изменить
Цветы будут всегда цветами.
Буду я в одиночестве дальше жить,
От обиды покрывшись шипами…